Le bus est mon moyen de transport préféré : il propose une aventure à l’échelle de la méditation. Les vibrations du moteur qui te massent le boule, accompagnées de leur bruit blanc ; les paysages modelés par les hommes qui défilent, contrairement aux nuages blancs et à l’horizon plat qui deviennent chiants au bout de cinq minutes. J’aime les trains et les autocars.

 

Soudain, un homme et une femme noirs africains se lèvent. Un couple, semble-t-il. Ensemble et poliment, ils demandent au conducteur de bien vouloir s’arrêter, le tout avec un accent africain très marqué qui me rappelle que je ne suis plus vraiment chez moi. Silence… Pas de réponse de la part du conducteur, qui doit probablement être un grand habitué des demandes spécifiques et a opté pour la solution super-mutique. La même solution qu’utilisent les maris désabusés, ces derniers trop habitués aux cris de crécelles de leurs bonnes femmes.

 

L’itinéraire du bus étant défini de manière stricte, je remarque que l’idée de vouloir faire comprendre à ces deux personnes qu’il ne sera pas possible pour le conducteur de s’arrêter afin de convenir aux exigences individuelles de chacun de nous me traverse l’esprit. Cependant, le bras odinique de la conscience m’a giflé et a rossé cette part de Français républicain essayant de ramener l’autre à mon égal, cherchant à le raisonner comme on raisonne un enfant. Deux mondes s'entrechoquaient alors, celui du Français bosseur protocolaire et hermétique et le couple d'Africain cherchant à modifier les règles imposées à coups de machettes. Puis moi, coincé entre les deux.

 

Ce sursaut de conscience digne de l'instint de survie, en m'empêchant de leur adresser la parole, m’a ainsi empêché de me foutre dans la merde, une merde qui peut prendre des proportions dignes des faits divers, sachant que des Français bons samaritains, prompts au bon sens élémentaire, pourrissent dans des cimetières sous quelques gerbes de fleurs oubliées, à force d’avoir voulu ramener l’autre à la raison. Ça me rappelle cette antilope, manipulée par son innocence, s’en allant volontairement dans les griffes de la hyène affamé qu'elle prendra pour son égal.

 

“Le conducteur, il est méchhhant”, s’exprima alors la dame africaine.

“Monsieur, s’il vous plaît, j’ai un bébé qui m’attend à la maison.”

 

Elle essayait toutes ses combinaisons de cartes en espérant remporter la mise. Ce genre de leviers manipulatoires marche en général avec le goy bien dressé, mais le conducteur avait décidé de mettre son cerveau en mode automatique, un mode sur lequel une bonne grosse portion des Français est branchée. La politique de l’autruche, à défaut de celle de l’Autriche : à savoir enfoncer sa tête le plus profond et le plus loin possible pour oublier les objections démoniaques. Ma foi, c’était une option parmi tant d’autres…